Siento celos de las flores de mi vecina
de los libros que otros escriben
de los cuerpos que se aman
de las risas que otros ríen.
Y también siento celos de los dramas que no vivo
de los dolores que no padezco
de los finales que no trazo
de los sueños sin despertar.
Siento envidia porque
por más que lo pienso
me duele la incoherencia
de este sabor imperfecto.
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