And finally... Eurovision, 12 points!

¡Buenas noches, Europa!

Good evening, Europe!

Aunque todavía no sea de noche, hoy es el gran día, las navidades para un Eurofan, el fin de año para un fiestero, el cumpleaños de Belén Esteban para una choni. ¡Hoy es Eurovision!

Qué emoción… ¡Vamos a ver! Sobre todo cuando estás arriba en las apuestas… Eso da ánimos… ¿Lo veréis? Nosotros lo “veremos” en la radio… ¡Qué experiencia!

¿Quién ganará? No lo sabemos… En Villa Maravilla optamos por Suecia, Italia, Guayaminí o, por qué no, España. No me quiero ir de este mundo sin ver a España ganar… Señor, llévame contigo pero darme el gusto, porfaplis…

Pues bueno, no podemos hacer nada más que esperar a esta noche y disfrutaremos de Pastora Soler, alias de Pilar Sánchez. Creo que lo va a hacer muy digno… So…

Spain…   12 points!

Sentimos que no haya habido más crónicas, pero ya saben ustedes que la constancia es una virtud que escasea. No lo tengan en cuenta…

Despedimos la conexión hasta el próximo año. Y es que, si algo bueno tiene todo esto  es que, cuando una Eurovision acaba, empieza inmediatamente otra.

Georges Mandell & Villa Maravilla Team. 

Hacia Baku con amor... Israel!

Shalom la olam!

Los habitantes de Villa Maravilla estamos asombrados con el escaso interés que han despertado las abuelas rusas… ¿Será esto un reflejo de lo que ocurra mañana? Chi lo sà…

Pues como no hay año sin crónica de Suecia, no hay año sin crónica de Israel. Ahora viene todo eso de que por qué participan si están en otro continente, que si no es Europa, etc. No nos vamos a hacer pesados con el tema.  Para Israel este año era importante simplemente estar: Azerbaiyán es un país de amplia mayoría musulmana y, atention please, comparte fronteras con Irán. Ahí es nada…

Después del batacazo que se regaló Miss Dana International el año pasado y su vestido de cesta de pan, este año envían a Baku a Izabo y su tema Time. Está repleto de ritmos indie-middle east-funky o algo así. Los entendidos en música sabrán etiquetarlos mucho mejor que nosotros. Eso sí, en Villa Maravilla estamos encantados con el tema. ¡Se nos van los pieses en cuantito suena!

No nos enrollamos más, que hoy hemos tenido un día complicado y tenemos ganas de salir a la calle ya… 

Israel, 10 points!

Ps. Sí, si mañana ejerzo mi euroderecho a voto, será con ellos.

Hacia Baku con amor... Rusia!

Ay fieles lectores,

Qué fin de semana… ¡Qué locura! Villa Maravilla no ha parado, con visita espectro-paranormal de madrugada incluida. Así que las crónicas salen un tanto desiguales… El año que viene habrá que prepararlas por anticipado… Por cierto, aprovecho para anunciarles una sorpresa, que no voy a desvelar hasta la última, que dedicaré a España el próximo viernes.

¿De quién vamos a hablar? De las archiconocidas abuelas rusas, las Buranovskiye Babushki que, junto al impronunciable galés Engelbert Humperdinck, componen la división Imserso de este año. Perdónenme si no reproduzco fielmente el nombre. Supongo que tiene que ser lo mismo para un ruso decir algo así como “Las abuelas de Benquerencia de la Serena”. Imaginen…

En fin, este año destacará por ser el Eurosenior. La media de edad del festival será  de uno 65 años, tirando por lo bajini. Y es que se rumorea que, ante el bajón de interés de la Eurojunior, vamos a gozar un festival viejuno repleto de glorias de antaño allá por noviembre. Así tendríamos otra eurovisión al año. Ay, que Santa Massiel y la beata Salomé nos oigan…

Pues Rusia apuesta fuerte… Se nota que quieren ganar. Las yayas, que saldrán friendo empanadillas y haciendo punto, juegan con la baza de la ternura… ¡Quiero una vieja rusa! dicen los articulistas de este país…  No sé, se notan que no son santo de mi devoción, me gusta más las canción con la que intentaron ir hace un par de años…

No me enrollo más, que se me pega el arroz

Russia: 6 points! Así tocan a uno cada una

PS. Sin duda era el año de Lys Assia y su C’est la vie y de Sarita  Montiel por España…

Hacia Baku con amor... la Rumanía!

Noapte bunã!

Antes de nada, el equipo de redacción quería disculparse por la cancelación de ayer. Arrastrábamos cansancio acumulado y ya saben ustedes…La recuperaremos el sábado. Ya que han pagado ustedes la matrícula...

Pues vamos allá… ¿De qué país vamos a hablar? La Rumanía y su Mandinga… Amigos, lo vais a flipar… Es eurofusion. Mete en una conctelera las gaitas de Que me quiten lo bailao, el gemido gitano de Camela y el chumbi-chumbi regetonero de la Tigresa del Oriente, aderezado con la letra de Vamos a la playa ouh ouh oh! Y tenemos Zaleilah de Mandinga

Una cosa le pido al mundo, POR FAVOR. No a las uñas largas… NO. No se puede cantar con unas uñas de un cucharón de migas... Ni que fuera el congreso mundial de estecienes de Pekín. He dicho no…

Uf… ¿Qué me inspira la canción? Torrejón de Ardoz fusión… Rumana + latina y banda sonora de Gran Hermano, es igual a Mandinga.Oh yeah mi chico latino, ven aquí papito....

Por cierto, ¿qué decís al estribillo Mi chico bonito / un poco negrito / ven papito ven acá? Mandinga ha entrado por la puerta grande en las frases célebres de Eurovisión… Como diría la gran Belén Esteban: AMOS. 

.

Mandinga dela Rumanía: 7 points

Georges Mandell & Company

 

PS. Debo decir, por eso, que me da buen rollo. Más que San Marino, claro.

Hacia Baku con amor... San Marino!

Por la Virgen del Camino Luminoso,

En Villa Maravilla estamos que no cabemos en nuestros caparazones de gozo. Hoy hemos hablado con dos de bellezones al agua en el andén del metro (tsunami de chichi) y los lectores de las euro-crónicas se han disparado. ¡Pero bueno! Lo que hace una buena difusión en redes sociales (gracias Fiscala Pérez).

¿Redes Sociales y Eurovisión? Por supuesto… Este año Eurovisión y Facebook es sinónimo de… San Marino. La representante es Valentina Monetta, cajera de una tienda de suvenires en la plaza del Castello.

Ay Valentina, ¡Qué papelón! Siento no poder decir cosas buenas, ni siquiera de cachondeo. Parece el proyecto de final de curso de la asignatura “Introducción a los últimos puestos de Eurovisión”. La Yola Berrocal de Ukrania se la va a comer en el Euroclub. Otro cadáver eurovisivo...

Como habréis podido ver, la canción trata de Facebook, pero claro, en Eurovisión no se puede hacer publi de marcas, así que lo han tuneado… Valetina, preferiría, mira lo que voy a decir,  tres minutos de poyeyazos de Soraya.

En fin, ya tengo mi canción pipi:

 

San Marino: cero patatero

PS. Antonio Tena, no me vuelvas a pedir país para las crónicas. He tenido que beberme media botella de Maria Brizard para resistir una segunda audición del tema…

Hacia Baku con amor... con Latvia!

Ay, qué contentos estamos en Villa Maravilla con la reacción tan positivas de las crónicas. Aunque siento no poder decir lo mismo de la pobre Cayetana de Ukrania… Vapuleada. Angelito… Y eso que aquí nos declaramos fans.

En fin, ¿Y hacia dónde vamos? Pues… A Letonia, el país de Antonia. Este año lleva a Anmary, o sea, la  Ana Mari de toda la vida. ¿Título? Beautiful song… Cómo describiríamos este temazo: como MUY FUERTE.

A mí me recuerda a un anuncio de yogures con bífidus letones. Y eso que mi experiencia en tan íntimo objeto es prácticamente nulo. Deo gratias. Ella es tan mona, tan rubia, tan fifí, tan ñoña, tan… beautiful song… La puesta en escena, la dejo a su discreción. Ya no puedo más. 

Tengo que decir que el estribillo se me pega y no puedo dejar de tararear el beautiful song that everybody loves… Esta un poco trillado, pero puede dar mucho de sí, sobre todo si se visten de Jose Coronado en versión bálticar, le auguro una larga carrera musical...

Latvia: 6 points!

 

Ps. Como dijo Johnny Logan: No os penséis que os voy a votar. No sé, ¿un poco de sentido de humor? Pues no nos irá mal… J

Hacia Baku con amor... con Ukraine!

Después pensarlo muy mucho y de meditarlo, discutirlo y analizarlo con mi terapeuta, aquí vienen las euro-crónicas. Así que, bienvenidos al festival de Eurovisión que se celebra este año en Azerbaiyán. O se escribía Azerbaijan. O Aizerbiyan. Jesús, qué difícil. Mira que hay nombres de países fáciles y sincillos pero nada. Ganaron y… Allí están, festivaleando.Y qué envidia cochina :-)


Han construido un edificio express para albergar el festival. La hija del presidente presentará el Festival. Claro, presidente y presentar son de la misma familia, es cuestión de pura etimología. Es como si Ana Aznar lo presentara aquí. Uf... Sin contar que la mujer del Presidente, o sea, la Primera Dama, preside el Comité Organizador. Lo que hace el gas natural…


Os presentaré brevemente estos días a los ilustres representantes de la Vieja Europa. ¿Y con qué temazo vamos a empezar? Fácil… Nos vamos a Ucrania, país eurovisivo que nos ha dado grandes momentos: el reloj de Olexandr, los bailarines de Ruslana, Bershka Serdushka, el telesketch de Mija Newton y este año… ¡Cayetana de Ucrania!


Gaitana, medio angoleña y medio de Ucrania, se tira tres minutos gritando cual Anastasia-choni medio loca en una rotonda. Veremos que el chonismo poligonero es tema central este año... Su tema, Be my guest, va a ser el himno de la Eurocopa que se celebrará en Ucrania este verano. A eso se le llama reducir costes, dos temas por el mismo precio.


A mí, sinceramente, me cae bien la Cayetana. Y seguro que irá acompañada de varios bailarines de Kiev dignos de eurobabeo, eurotocamientos y eurofrenesí invertido. Ay, Cayetana, be my guest…

Por los buenos momentos que me ha hecho pasar en Mariplán, por el paso de gallina cocoguagua, por el buen rollismo veraniego… Ukraine: 8 points!


Y mañana… Más

Georges Mandell

Celos imperfectos

Siento celos de las flores de mi vecina
de los libros que otros escriben
de los cuerpos que se aman
de las risas que otros ríen.

Y también siento celos de los dramas que no vivo
de los dolores que no padezco
de los finales que no trazo
de los sueños sin despertar.

Siento envidia porque
por más que lo pienso
me duele la incoherencia
de este sabor imperfecto.

Angustia de un autómata para tarde de domingo

A veces uno se va alejando de sí mismo. Yo lo llamo la ausencia de uno mismo. El interior, llamémosle alma para comodidad del lector, se va vaciando paulatinamente mediante un goteo lento y tenaz. Una gota detrás de otra cayendo a la misma distancia, formando una cadena de tristeza infinita.

La vida, que antes devoramos como un helado en verano, se esfuma como se escapa el aroma de la comida de una abuela por la ventana abierta. Nos convertimos en autómatas con placa solar, marionetas que buscan manos, libros que buscan tardes de domingo.

Y enroscados en este glaciar mental donde los pensamientos se enfrían y las sonrisas suenan huecas, acabamos con la poca vida que alberga este cántaro viejo y cansado. Se fue, se fue, dicen. ¿Lo ves?, Se acabó marchando. ¿Volverá? Sí, seguro. Me dijo que volvería.

Hoy es Viernes de Dolores

Hoy es Viernes de Dolores y me he acordado de ella. El viernes de antes al Domingo de Ramos ella solía invitar a las vecinas y a sus nueras a tomar café. Y servía sus dulces de Semana Santa recién hecha: roscos y flores. Ofrecía, claro está, los más jugosos, los más tiernos.

Hay que demostrarles a estas brujas que los roscos de tu abuela son los mejores. La Doloricas los hace bueno pero les echa vino y jamás de la vida se le ha echado vino a los roscos en el Cortijo. Y encima los hace muy chicos... Mari, ¿me bajas la cafetera grande? Y sube las sillas del sótano. Niño, avísame a la Josefina, a la Loli, a la Rosario. Cómete otro, prenda, que luego se los comerán están locas.

Y así pasamos muchos Viernes de Dolores, entre cafeteras y viejas que se iban enlutando con el paso del tiempo, recordando cristianas recetas de un Cortijo que dejó de vivir muchos años atrás, entre cajas de roscos y antiguos pasodobles susurrados. Ay, Lolica, dónde quedaron tus roscos y tus flores del Viernes de Dolores.

Sigo esperando la lluvia de octubre

Sigo esperando la lluvia de octubre
Como se espera la carta de un amigo
Como se espera a que suba el café
Como se espera un susto en la noche


Sigo esperando la lluvia de octubre
Como se espera el autobús
Como se espera el último capítulo de un libro
Como se espera el descanso de los muertos

Y sigo esperando la lluvia de otoño
Con la esperanza de que el agua
Al fin
Se lleve cada uno de los versos
De esta mediocre canción

Y nada más

Ya sólo quedaban palabras viejas para definir exactamente lo que nos había pasado, lo que habíamos sentido. Para todo ya sólo nos quedaban términos obsoletos, imágenes en VHS que no podíamos reproducir, pensamientos que sonaban lentamente a 33 revoluciones. Nada más. Lo que se conoce vulgarmente como nada más. Por aquel entonces nos preguntábamos qué podíamos hacer. Años después sigo creyendo que nada más.

Monólogo en dos paradas de autobús

Que el viento me lleva a la locura es un hecho constatado. Tengo pruebas más que suficientes. Y podré demostrarlo sin necesidad de un abogado.

No necesito fotos ni grabaciones ni siquiera testigos que justifiquen ante el Mundo que, nada más levantarse el viento del norte, mi mente se nubla y mi voluntad se turba. Y no es cuestión de una rima asonante fácil.

Y silba el viento y se me mete hondo por el oído y me atraviesa la mente e imagino. ¿Fue así?

Subo la cuesta de casa en blanco y negro. Abro la llave en un tono azul. ¿Cómo se llamaba el viento frío que venía del mar?

Quizás la técnica del avestruz no funcione...

Estamos atravesando una zona de turbulencias. Por favor, permanece sentado con el cinturón de seguridad abrochado hasta que sí, ya sé, bonita… Estaba durmiendo tan ricamente hasta que hemos empezado a botar como palomitas de maíz en un microondas.

Mientras intentaba recomponer mi estructura molecular, cruelmente trastocada por el caprichoso vaivén del aeroplano, pensé en lo que me esperaba a la vuelta. Hagamos memoria, Mandell. Recoger lavadora. Poner lavadora. Cambiar toallas y sábanas. ¿Lavar cortinas? Quitar manta. Lavar manta. Se han roto las dos asas de la maleta. Comprar maleta. Comprobar si ha caído agua de la gotera. Ha caído, pues llamar al vecino. No ha caído, llamar de todos modos al casero y al vecino (ruego: Virgencita, no me quiero mudar ahora… ) Comprobar pastillas, ¿cuánto tiempo llevo con el tratamiento de antibióticos? He perdido la cuenta... Igual sería bueno llamar a la doctora Grau y pedirle un RIP. Intentar reconciliación con P. Sería cristiano por mi parte. Darme una tregua. Sí, sobre todo, darme la oportunidad de no pensar durante unos días…

¿Y qué hay después de este exilio dorado de cinco días a pleno confort emocional? No podría detallarlo más que en aljamiado… Y pienso en una cosa que hablamos R. y K. en Sofihem: ¡Cuán equivocados estábamos al pensar que encontrarse bien era un fin y no el propio camino! En fin, quizás la técnica del avestruz no funcione. Tendremos que echar mano del plan B. ¿Alguna idea Amando?

Recortes de un pensamiento nórdico

Siempre me ha maravillado el dominio de la luz que tienen los pueblos del norte.Nosotros, que vivimos en el derroche de luz mediterránea, colgamos persianas y corremos cortinas.Ellos, que se deslizan ocultos bajo la oscuridad, despejan ventanales y prenden velas.Supongo que cada uno ansía tener justo aquello que carece.

Y pienso esto mientras apago una a una las lamparitas del salón. R. se va a dormir temprano. Su tren sale para el pueblo de madrugada y hay que lustrar zapatos; planchar el cuello de la camisa e intentar un sobrio nudo de corbata.

Mientras tanto, voy preparando el café y desgranamos con preciosimo estético la ceremonia en honor de la mormor. Dice que el suelo esá tan helado que no podrán enterrar las cenizas hasta mayo.Y la memoria me devuelve un recuerdo. Llegaba a esta ciudad por primera vez tan sólo unos días después de enterrar a mi abuela.

Y es que mueren las abuelas y la muerte está un peldaño más cerca. Y se me hiela el corazón cuando pienso que de mi abuela Lola no consigo recordar su voz.

La importancia de llamarse Mandell, Georges Mandell

Recientemente asistí a un euroevento en Madrid con motivo de la elección de la canción que representará a España en nuestro adorado Festival de Eurovisión. El pueblo español  escogió por democrática votación Quédate conmigo, que defenderá Pastora Soler. Pues resulta que Pastora Soler no se llama así, sino que la inscribieron en el Registro Civil como Pilar Sánchez, Pili para ser más exacto. Claro, el funcionario no sabía que  Pili Sánchez sería coplera y eurocantante. ¿Seróa posible una Pili Sánchez en Eurovisión?  En fin, estoy esperando a ver cómo se pronuncia Pastora en azerí, sueco, esloveno o portugués. Como se diría en extranjero, estoy curioso. 

Por cierto, aprovecho para denunciar  el calor que pasamos en Estudio 1, antaño usado para las míticas grabaciones de teatro y ahora recauchado en euroescenario para galas de estética neocon. Eso sin contar el peligro de muerte por avalancha humana cual manifestación religiosa hindú, en el señor Justin y servidor estuvimos a punto de morir cuando un jovenzuelo gritó: “Por ahí va Pastora”. Pero eso ya es arena de otro costal. 

Toda esta divagación mariplaniana venía al hilo de la identidad de este fiel escribidor. ¿Y por qué? Un oyente del podcast La vida es un festival saludó a Justin McCarthy, uno de los miembros del equipo y  uno de ellos me reconoció como "tú eres el Georges o algo así".

Años ha me preguntaba el recepcionista de un hotel en Berlín cómo se pronunciaba mi apellido: Mándell o Mandéll. Tremenda duda… En casa lo pronunciamos de ambas maneras. Papá es plano y mamá es aguda. ¿O era al revés? Lo que sí es cierto es que no existe un consenso familiar sobre la correcta acentuación de nuestro patronímico. Supongo que dicha bipolaridad fonética es intrínseca a la vorágine identitaria de los Mandell. Hoy somos así y mañana nos convertimos en asá. Elemental querido radioyente, soy Mandell, Georges Mandell. ¿Quiere usted un autógrafo?